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viernes, 31 de agosto de 2012

"Casa Museo - Museo Etnografico" de Cilleros, Cáceres.

Hoy es viernes y los sueños brillan más...

En el centro de Cilleros (Cáceres) , un fantastico pueblo de poco menos de 2000 habitantes y con unas preciosas casas de piedra se encuentra ésta casa museo de tres pisos. Pude adentrarme en su pasado cuando entré en el Museo Etnografico. Está perfectamente restaurado y se puede ver cómo era la vida en una casa cualquiera de un pueblo de Cáceres.

La entrada al museo

El salón

Habitación.

Lavabo

Vestido

La cocina

Había tantas cosas que ver, que no podría hacer una entrada con todo lo que me gustó, aunque había también enseres de oficios antiguos como peluquero, zapatero, costurera, fotografo... por cierto la entrada es gratuita. En fin, yo en homenaje a mi abuelo que era zapatero remendón y a mi papi que toda su infancia la pasó arreglando calzado de pueblo en pueblo por los limites de Caceres y Salamanca, la semana que viene haré un especial. Dedicado a ellos =)

Bueeeeeeeeeen finde chic@s
Manoleritina
Mila

miércoles, 29 de agosto de 2012

VENDO PSP STREET. AVILÉS. VENDIDA, SE HA IDO PARA GIJÓN.

VENDO PSP STREET CON DOS AÑOS DE GARANTÍA, ESTÁ NUEVA, SE LA REGALAMOS A LA CRÍA Y NO MIRA PARA ELLA.
  CON LA VIDEOCONSOLA VAN DOS JUEGOS Y TARJETA DE MEMORIA, SOLO LA TARJETA Y LOS DOS JUEGOS ME HAN COSTADO 64 EUROS, NI QUE DECIR QUE ESTÁ TODO NUEVECITO.

ÉSTOS SON LOS JUEGOS QUE VAN CON LA PSP 



 TODO 90 EUROS. 

ESTÁ EN AVILÉS.




TA LLUEU.

viernes, 24 de agosto de 2012

Viento ardiente

Hoy es viernes y los sueños brillan más...

Hemos regresado de unos días de descanso con las pilas cargadas para otro año más. Estuvimos en Cáceres, otra vez y siempre volvemos con muy buen sabor de boca. Cáceres es especial, siento mis raíces, lejanas en esa sequía, en sus llanuras amarillas pajizas, en su aire caliente, en las calles desoladas de sus pequeños pueblos envejecidos y extrañamente animados en la fiesta de patronal. En ese tinte espiritual de sus vecinos fallecidos que como almas en penumbra siguen vagando por sus plazas y mirando el paisaje tras las ventanas.



Ésta canción describe perfectamente mis sensaciones en tierras de secano. Me gustaría que la escucharais mientras veis algunas de las fotos que hice allí.


"Se vive sobre rizo de ola, se vive sobre nimbos,
sobre ciudad erizada en rascacielos,
bajo una incierta luz primera y última.
Viento ardiente que besó las arenas,
las arenas de un desierto que duerme muchas lunas,
muchas más allá de tu casa o tu conciencia,
viento ardiente, protege a nuestra aldea.
Hay cúmulos y cirros sobre el telón de la tarde suspendida.
En una vaga sensación, al nómada de sentimiento y convicción
antes de cada partida.
Ahora que vivo la mejor de las vidas porque soy
amigo de una flor de veinte años.
Se vive entre el tráfico, en medio del estruendo;
atrofiados para oír el silencio.
Se vive en años trémulos que menguan o anhelando partir,
siempre anhelando estar en todas partes. Partir.
O ver pasar el mundo desde la ventana de nuestros tibios ojos.
O atravesarlo en imparable viaje de huracán pasando.
Viento ardiente que besó las arenas,
las arenas de un desierto que duerme muchas lunas,
muchas más allá de tu casa o tu conciencia,
viento ardiente, protege nuestra aldea.
Hay cúmulos y cirros sobre el telón de la tarde suspendida.
Porque vivo la mejor de las vidas porque soy
amigo de un amor de veinte años.
Vivimos con la vaga sensación del que fue nómada,
vivimos sin vivir en nos.
Ahítos, mas con hambre atrasada.
De rodillas, intentando erguirnos (gesto digno).
Dando palos de ciego (hay más molinos que Quijotes)
casi siempre atesorando decepciones.
En la ciudad erizada en rascacielos.
Con una escasa fe. Escasa y última."

M. García. -Viento ardiente.


Vivimos en el recuerdo, en el pasado que recordamos como una película en blanco y negro. Vivimos de recuerdos, de los que tiramos como caña de pescar para revivir olores, sensaciones, amores, miradas...somos recuerdos. "Vive en mi tu recuerdo"


Miro sus montañas, tan lejos, que casi desaparecen. Sus recónditos nidos de cigüeña sobre las torres de campanario, vacíos que esperan lentos, como el tiempo, a que vuelva la vida a su jergón calentado por el sol.


Buen finde a tod@s.
Manoleritina.
Mila.

jueves, 23 de agosto de 2012

Respeta su vida, ayúdalo.

Concienciación. 

 


            Merece vivir dignamente tanto como tú o como cualquier otro ser vivo.

domingo, 19 de agosto de 2012

A Prestes (mi galgo). De Juan L. Ortiz.


Has muerto, silencioso amigo mío, has muerto...
¿En qué prados profundos te hundiste para siempre cuando llovía oscuramente?
- Marzo, anoche, apagaba la sed larga...

Tu cabeza, tras el último suspiro, quedó más fina aún en la línea final.
Y era como si corrieras acostado un no sé qué fantástico que huía, huía...

Silencioso amigo mío, viejo amigo mío, has muerto...
Cuántos minutos claros, cuántos momentos eternos, contigo,
compañero de mis mañanas cerca del agua, de mis atardeceres flotantes...
en el dulce calor, en el viento de las hierbas, en los filos del frío,
en la luz que se despide como un infinito espíritu ya herido...

Silencioso amigo mío, viejo amigo mío, cómo nos entendíamos...
Esta tarde hubiéramos salido a mirar los oros transparentes, casi íntimos...
¿Qué veías allá, sobre las islas, cuando enhestabas las orejas?
¿Y te tocaba el blanco alado de la vela lejana?
Oh, los perfumes de las gramillas y de la tierra, qué ríos de éxtasis!
Y tu tensión cuando algo corría abajo...
Duro de mí, estúpido de mí, que te contenía sobre las traseras patas sólo,
vibrante en tu erguida esbeltez posada apenas...

Silencioso amigo mío, viejo amigo mío, compañero de mi labor...
Echado a mi lado, las horas lentas, alzabas de repente tus ojos largos,
ay, llenos de signos sutilísimos, y a veces,
una tenue luz que venía no se sabe de dónde humedecía su melancolía sesgada...
¿En qué secretas honduras sentías entonces mi mirada?

(Qué distraídos somos, qué torpes somos para las humildes almas que nos buscan
desde su olvido y quieren como asirse de una chispa, siquiera ínfima, de amor...)
Se hubiera dicho que emergías dulcemente de un seno desconocido
y que una serenidad ligera te ganaba así un extraño mundo seguro...
El noble hocico, luego, se aguzaba todavía más entre los delgados remos, contra el suelo,
en esa actitud de los cuadros antiguos, de un triste husmeo extático...

(...) De mirar tu estampa se sabía que tu sangre venía de lejos, de muy lejos,
no del rubio país sino de los desiertos arábigos, por tu finura barcina.
Perfecto de gracilidad y fuerza, tus menores gestos decían
de una añejísima nobleza ganada sobre las arenas tras las gacelas de luz.
Todo en ti se concertaba como en un poema para un vuelo rasante de flecha,
y eras tensión ceñida o libre igual también que en un poema....
Tu infancia fue feliz de saltos y juegos con el Dardo, tu amigo,
el lebrel aquel de Italia muerto trágicamente en una lucha desigual,
y no había cañadas anchas ni árboles juntos para la casi alada geometría de tus vértigos,
ni había corriente poderosa para tu pecho afilado y tu flexible gracia serpentina...

Cerca del río inmóvil, allá, empezamos a querernos en los silencios pálidos
llorados por los sauces medrosos o subrayados frágilmente por los plátanos...
Sobre los caminos, medio idos ya, tu marcha, a mi lado, era leve, de fantasma...
Y acaso tú también recogías lo que decían los follajes entre las flores de arriba y abajo que nacían...
El idílico sol de la ribera nos encontraba siempre puntuales, junto a las primeras cañas de pesca,
y el arrabal de la costa cuando la brisa última lo ajaba, ¿era sólo de sueño?
Oh, las figuras hieráticas de los pobres portoncitos de ramas
y los chicos mudos, espectrales, atravesando el baldío hacia el rancho de la orilla...
tu juventud fue luego de anchas pistas, de los grandes potreros con cardos de Carbó...
En la mañana iluminada de cardos caminábamos esquivando las espinas,
-una culebrilla, de repente, irisaba su rápida cinta a nuestros pies-
tú más cuidadoso y desconfiado que yo, levantando delicadamente las patas,
pero algo saltaba cerca y el alambrado entero sonaba como un arpa,
cuando no lo sobrevolabas y eras todo vueltas breves, increíblemente elásticas...
-Celebraba, mi amigo, que la liebre, al fin, no fuera tuya...

Larga fue tu enfermedad y tu latido profundo se hizo delgado, casi una queja ya...
Oh, esta queja, oh, tu llamado débil, cuando sentías acaso que “la sombra” venía
y requerías a tu lado las familiares presencias queridas...
Duro de mí, estúpido de mí, que a veces no prestaba suficiente atención a tu llamado
ni lo entendía en su miedo de la rondante noche absoluta, de la marea definitiva,
miedo de hundirte solo, sin la luz del “aura” amada junto a la ola fatal,
tú, el de la adhesión plena, el de la estilizada cabecita beata sobre la falda, sentados a la mesa
o leyendo yo sin haberte mullido el sueño fiel al lado de la silla...

Ay, oigo todavía tu llamado, tu llanto débil, impotente, de una imploración seguida...
Las voces no estaban lejos pero las querías alrededor de ti contra el silencio que llegaba...

Ay, oigo todavía tu llamado, tu súplica latida como desde una medrosa pesadilla,
mientras mi corazón lo mismo que tus flancos, sangra, sangra,
y Marzo, entre las cañas, sigue lloviendo sobre ti...


Nuestras galgas de "CASA", Gala y Flaca.



Estamos de vuelta, un saludo a tod@s.

viernes, 10 de agosto de 2012

CERRADO POR VACACIONES.

 Hoy es viernes y los sueños brillan más...

Han llegado las vacaciones y Bulnes Blog se toma un descansín. Seguramente no por mucho tiempo y seguramente no mucha gente lo eche de menos, pero a los que sí nos echarán de menos, a esos, les doy miiiiiiiiiiil besos =)).



Ya sea en la playa, en el secano, la montaña, la sierra, el camping, el hotel, la piscina o la siesta de después de comer, lo importante es desconectar unos días, para olvidarse de lo malo, de todo lo que nos queda por delante, de los malos momentos que hemos vivido y de la cuesta de septiembre.
 Pero ahora toca disfrutar .


Como un niño con zapatos nuevos me siento cuando preparo las maletas con mimo y reviso una y otra vez todo lo que voy a necesitar para ser feliz. Aunque lo bueno dura poco y cuando te das cuenta estás en casa y te queda todo un sufrido año para volver a descansar. =D
 Pero nooooooo, ahora toca tumbarse cerrar los ojos y soñar.

 

Soñar con que todo es bonito, soñar que el verano dura eternamente, que la ola de calor que nos sofoca nunca existió y que la ceveza fría sale del grifo...



Nos veremos a la vuelta con más recortes, con más I.V.A. con más deudas y con menos dinero XDDD.



Aún así, no os agobiéis y ¡FELICES VACACIONES!




Y por supuesto no os olvidéis de vuestras mascotas. Las mías van conmigo donde quiera que yo vaya. =)





HASTA LA VUELTA.

Manoleritina.
Mila.




sábado, 4 de agosto de 2012

Una estrella en la tierra y otra en el cielo.

Hoy es viernes y los sueños brillan más...

Norma Jeane Mortenson nacía en 1926, en Los Angeles, para comenzar una infancia llena de idas y venidas de casa en casa, de familia en familia buscando la felicidad que su madre, Gladys Pearl Baker no podía darle, por causa de la enfermedad mental que padecía. Con 16 años y harta de no encontrar la estabilidad, se casa con un amigo de la familia, pero cuando su marido se va a la marina llamado por el ejercito de los Estados Unidos , Norma se queda en casa de su suegra y empieza a trabajar en una fabrica de munición.



A los 18 años, el fotógrafo Henrik Manukyan le ofrece trabajar como modelo, posando junto a su suegra en la fabrica dónde trabajaban. A su marido no le gustaba mucho ésto de las fotografías y Marilyn tuvo que escoger entre su nuevo trabajo o su marido y su vida de ama de casa. A consecuencia de ésto, se separa de James Dougherty en 1946.

 Y aquí empieza MARILYN MONROE.


Ése mismo año es contratada para hacer de extra de cine durante seis meses en la Twentieth Century Fox. En 1950, después de algunos papeles en películas que no tuvieron muy buenas criticas, rueda La jungla de asfalto y Eva al desnudo, donde por fin los críticos valoran su trabajo.
En diciembre de 1953 aparece en la portada del número inaugural de Playboy, siendo la primera chica del mes de la historia de la mítica revista, con la famosa fotografía "Sueños dorados" donde se podía admirar sus 94-58-92.


 También hace la famosisima película "Los caballeros las prefieren rubias" donde canta la canción "Diamonds Are a Girl's Best Friends", después vendrían "Cómo casarse con un millonario", "Río sin retorno", "Luces de candilejas", y la entrañable "La tentación vive arriba". En el 56, con la película "Bus stop" llegó su reconocimiento como actriz.


Llega su momento más dulce cuando en Junio de ese mismo año se casa con Arthur Miller y le dura muy poco la felicidad, porque después se va a Londres a rodar "El príncipe y la corista" con  Laurence Olivier quien también es el director y en el rodaje sufre un aborto. Es en ésta película también cuando se vuelve alcohólica y adicta a los barbitúricos. 



 La tortuosa vida de Marilyn comienza. Mientras trabaja en la peli "Con faldas y a lo loco", Marilyn llega tarde a los rodajes, repetía las tomas una y otra vez, y no consigue memorizar sus diálogos, mientras sus compañeros tienen que sufrir las consecuencias y se tiene que enfrentar a otro nuevo aborto.



Durante éste tiempo comienza a derrumbarse y las visitas y las llamadas a su psiquitra el Dr. Ralph Greenson son constantes. Marilyn padece insomnio y toma demasiadas pastillas.


Durante la grabación de la película "Vidas rebeldes" la actriz que falta con frecuencia al rodaje, tiene que ser ingresada durante diez días en un hospital. Ésto termino con su matrimonio con Miller.


Después de ésto durante la grabación de la película "Something's Got to Give"  la actriz siempre está enferma con sinusitis y bronquitis. Es invitada a participar en la fiesta de cumpleaños del presidente  para cantarle el cumpleaños feliz. Para acudir a la cita, Marilyn falta al rodaje durante siete días. Cuando volvió al rodaje de la película, fue despedida, aunque tuvieron que readmitirla cuando otra actriz se negó a sustituirla.



En Junio de ese año, hace la última sesión de fotos de su vida. Las fotos son tomadas por Bert Stern y se habían hecho para la revista Vogue.





Marilyn muere el 5 de Agosto de 1962 por una sobredosis de barbitúricos. Dicen que se suicidó. Dicen que la envenenaron. ¿Qué importa? La estrella, la más hermosa, la inalcanzable Marilyn desapareció como una mujer cualquiera. En su cama. Sola. Lo tenía todo, pero no tenía a nadie. Su psiquiatra Hyman Engelberg, dice que al día siguiente de la muerte de Marilyn recibió multitud de llamadas de mujeres diciendo que si hubieran sabido que la actriz estaba mal hubieran hecho lo posible por ayudarla.


Está claro que nunca consiguió encontrar lo que buscaba. La felicidad. Una vez leí en la portada de una revista en dónde ella aparecía flamante una frase que dijo, que no olvidaré jamás, por desgarradora: "Sonrío, pero mis ojos están muertos."



Era tan grande como inestable, tan bella como insegura, tan arrebatadora como frágil. Adoro a Marilyn. El domingo hace 50 años que su vida terminó, como una colilla estampada en el suelo y jamás habrá una mujer que explote tanto su belleza natural como ella, aunque lo pagara con su vida.



Adios Marilyn, espero que nos veamos algún dia.


Buen finde.
Manoleritina.
Mila.


miércoles, 1 de agosto de 2012

Ración de tabla corta.

Ahora que está reciente el festi de Salinas pues yo subo unas de tabla corta jajajja, voy al revés, ye lo que hay. Soy un poco retorcido. 

 
Son de archivo, puedo decir que de mis primerísimas fotos de surf, ¿¿se nota??? jajjajja.

 
Lucía.



Diego.

Pedro.

Esperando...



          Nos vemos por la playa.